al alba lavaba las manos

en la leche

escasa y acida

que a sus pies manaba,

era como parte de los escombros

que la luz depositaba irremediablemente

en aquella orilla

donde sus pies como muertos

soñaban con aves.

con los dedo s ajados

palpaba las cicatrices de la luz

y siempre encontraba

el mapa de la isla del tesoro,

inutilmente,

lleno de una acida ternura

que solo sus labios desconocian.

A los pies de la cama

quien no palpa

los restos del naufragio

que cada noche,

cuando aun el alba

se amontonan hasta formar

una orilla encendida?

Hay un mapa de tinta

donde los ojos mojas sus dedos

y trazan las desconocidas

derrotas

que tu cuerpo esconde.

Es imposible no naufragar

ante orillas tan salvajes

Las promesas de caracolas encarnadas

y de lenguas

hacen inutil La Ruta de la Indias.