los benditos otoños de los dias
"Bien. Que asi sea si triunfamos
por encima de la ruin impiedad
de asesinos, policias y otros portadores"
(Adolfo Garcia Ortega, TE ADORO KAFKA)
Que asi sea la derrota de los dias,
sus escombros como las mondas de los soles,
que asi sea la fatiga como los que bailan
en los andamios de la piedad
y de la inocencia
e igualmente como la fatiga
de los que pernoctan en el estacion termini de las banderas.
Que asi sea la derrota,
como la soñamos cuando los besos
del silencio
tienen el paladar acre de los parcos cuchillos
La plaza mas proxima esta tomada por taimados
guardianes,
carentes de belleza y de verguenza,
que hacen de los arboles
lugares aereo de la muerte.
La humildad fotocopia la pena
y se tumba como un paseo de acacias.
Es su fatiga una cosecha inutil
que redunda en la actividad de mas ejercitos.
No hay enemigo que valga,
sin ir mas lejos,
cuando se extinguen los idiomas de la muerte.
No es ella la que defiende los dorados bastiones,
ni es ella la que persigue tu derrota,
la derrota se cria
como los diamantes bajo la tierra,
alli, donde los bosques
se igualan a las adorables e incansables piedras.
Que asi sea la derrota como un triunfo
de todo lo que guarda la paciencia,
o la calma del que se ahoga dulcemente
en la profunda superficie de la sangre.
un tren, un niño...
el tio pepe, maestro de Maside, un buen hombre
foto de Nelson Rodriguez
Habia cielo a manos llenas, y mocos,
mapas de mocos en las mangas,
tiendas sin trampas, aceite en paño,
las risas sabian a estraperlo y a aceite virgen
los dedos en los escondites,
jugaban a enfermeras y ladrones.
Los veranos eran anchos y tupidos,
gordos y se tumbaban bajo los cerezos
con los jovenes padres
mientras las muchachas zurcian niños delgadisimos
y cuentos para los inviernos impios,
de frios verticales y deshabitados
que encantaban las manos
llenas de remiendos y grietas
que nos hacian santos sin remedio.
Pero pecabamos tempranito
con las sobrinas de los curas
y con los animales domesticos que comian el frio.
Y ahi en el medio, pasando como una epopeya,
el tren.
iendo y viniendo como una maquina de cosernos
al mapa, hecho de trasatlanticos mocos verdes,
el tren,
cosiendonos
al poliglota exilio de la resistencia.
Una Maquina de hacer rodajas de frutas
con la inalcanzable distancia
del Mundo.
UN MAESTRO, UN TREN, UN VERANO GORDO,
UN FLACO INVIERNO, LLUVIAS COMESTIBLES, VELOCES CEREZOS,
TODAS LAS MUCHACHAS EN FLOR, EL TREN COMO UNA MAQUINA SINGER COSIENDONOS
PARA SIEMPRE LOS ROTOS DEL ALMA. TODO DE ESTRAPERLO.
Ya de regreso vi a los animales abandonar mi camino...
En las esquinas
gruñen
los pasos perdidos
Hay arboles con nidos de acero
Un cielo de vidrio
hace trizas los ojos.
Los caminos se desatan
ante tu pañuelo encendido.
¿Que puedo hacer
con la parte mas salada
de los dias?
adios Jo, cuando los hojas crujen bajos los ojos descalzos
Vive en paz
a Jo, con la musica de las hojas encendidas
Vive en paz
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