sollozos (Poedmundo)

Acompañando a mis sollozos que se van
diariamente con miedo musical en el buche
y vuelven a picar en mi pecho de pan
voyvengo a las ex-lágrimas en su precioso estuche

(Paris, noviembre 1964)
Poema de Edmundo de Ory, para el que no hay silencio que lo abarque.
Desde aquellos dias de 1970, que pedaleabas con Jacobo y con este que recuerda, que pelábamos aquella cebolla de luz que era Ibiza, con la lengua de mondar piedras, desde aquellas curvas, estas nostaljancias.
Eran albas lo que comíamos pues las mujeres parían locos, y las muchachas empezaban por las nubes. Tu y tus aerolitos nos caíamos y dios pedaleaba por envidia.
Despertábamos a veces, y siempre con los labios como trompetas sonadas por coltranes, y las orugas nos adoraban, y sin remedio.
Pusimos las bases del sindicato, literalmente, los cimientos a pleno sol, un mes izando una bandera de arena y con el miserable sueldo de albañiles, añiles albas comíamos.
Pero andabas tu que como un cantueso nos huesabas usando solo las estalactitas de la novia.
Compartíamos el amor por el inglorioso fin de la vida y a Jacobo le salio un cuerno de cebra y a mi en la espalda un pájaro.
Todo era un sueño sin tapujos, hasta entre los dedos teníamos barquitos.
Y mas de un día era un rio, y ni Heraclito se enfadaba.
Fueron los de las flores los que pusieron lenguas en los besos, y nos dejaron la parte mas fresca
de una piedra, allí donde el océano hace oooooooooooooooh.
A lo que volviendo eramos rapsodas entre telefonistas en la cubierta de un barco navegable.
A la media hora del mundo de aquel día todos andaban por las ramas, seguramente triunfaron varias revoluciones por minuto y los arboles se sacudieron nuestra papiroflexia.
Aún no sabíamos nada de la tristeza de un pijama ni de la inútil ternura de un tintero.
Saludos dibujo sobre la pared donde tus ojos de tiresias orinan los análisis del alma en albis.
Los muertos no ayunan.
Los besos recién hechos.
(karlotti 2010, enero)